E Agora José?

Le Petit Chaperon rouge

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Tue, 22 Dec 2009 16:42:00 +0000

A menina do capuz vermelho
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A capa vermelha surrada se insinuava em meio ao cinza. O capuz escondia o rosto enquanto o vestido curto demais para sua idade revelava as pernas claras. Este disfarce auxiliava a preservar-lhe a identidade, todo cuidado era pouco. A ordem do tenente-general de polícia Gabriel Nicolas de la Reynie era clara: livrar Paris dos imigrantes indesejados, sem alarde, custasse o que custasse.
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Dentre as meretrizes, as principais vítimas quase sempre eram pobres, velhas ou desagradáveis demais para subornarem os oficiais com seus serviços. Contudo, naqueles tempos as belas e jovens ou as que tinham a sorte de servirem um cliente rico também não estavam a salvo dos abusos da milícia. Afinal, quando os guardas cobravam sua parte havia apenas duas opções: pagar em dinheiro tendo que trabalhar em dobro para recuperar o prejuízo ou cedendo aos gostos dos homens violentos que compunham a força policial parisiense.
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Por isso Cecille carregava consigo uma cesta com velas para se passar por vendedora. E ela até conseguia alguns trocados de vez em quando vendendo as velas que roubava da igreja - por Paris vale a pena ir a uma missa. No entanto, a verdadeira finalidade das velas era acobertar seus clientes que acompanhavam-na até os becos escuros. Ao perceberem o que de fato Cecille vendia, alguns fingiam-se ultrajados, mas todos acabavam usando as velas para iluminar seus pecados. Antes do fogo consumir metade das velas a maioria já estava despejando na pele rosada de Cecille um líquido tão quente quanto cera derretida.
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Para aqueles que não sabiam de seu trottoir, uma órfã tão encantadora e meiga perdida nas esquinas, se arriscando tarde da noite era absurdo. Acreditanto em sua inocência um pobre monge ofecereu a Cecille um quarto em sua residência humilde. Obviamente Cecille aceitou. Dessa maneira conseguir velas quando a preguiça não a permitia ir a missa ficava muito mais fácil. Inconveniente era apenas ter de cuidar da limpeza. Quando sua falta de vocação para as tarefas de casa tornavam-se muito evidentes, Cecille propositalmente esquecia-se de trancar-se ao fazer a toalete para permitir que o velho a espiasse.
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O andarilho dos cães
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Poucos na Paris do século XVII se atreviam a desafiar a lei. Porque justamente os piores criminosos eram quem a compunha, tornando sua eficácia tão grande quanto sua crueldade. Entretanto esses homens aprenderam que mesmo eles não poderiam fazer o que quisessem, Gabriel Nicolas de la Reynie mantinha-nos em rédea curta, a ralé se pressionada demais poderia revidar e ninguém poderia impedí-la de até guilhotinar a nobreza se o desejasse.
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Um andarilho em especial provara que quem não tem nada a perder não hesita em fazer o que for preciso para se manter vivo. Esse homem vivia justamente na corte dos milagres, lugar que ficou conhecido devido aos desaparecimentos da noite para o dia como que por milagre dos miseráveis. Sempre acompanhado de uma matilha de vira-latas, assim ele sobrevivia. Jamais no entanto se dobrou. Não demorou para um destacamento ir obrigá-lo. O que aconteceu após possui muitos desfechos, a verdade, todavia, é que esses policiais jamais foram vistos desde então. A partir desse episódio e em diante os guardas decidiram concentrar sua atenção contra as mulheres e a atravessar a rua quando avistavam um cachorro.
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O andarilho renegara sua humanidade preferindo ter com os bichos. Enquanto os homens o evitavam, os cães lhe eram fiéis. Logo ele se sentia mais familiar entre eles do que em meio as pessoas. Se não fosse o capuz vermelho-sangue talvez ele realmente tivesse se tornado um selvagem, a visão daquela mulher fora o que o salvara.
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O fim
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Chovia forte. A noite avançava tarde.
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Seu vestido encharcado colava-se como uma segunda pele sobre seu corpo delgado.
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Pela escuridão mal-cheirosa e deserta dos becos ela avançava com o coração acelerado. Seus pés esforçavam-se para levá-la o quanto antes para casa.
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Caminhando rápido ela não percebeu a porta da taverna até ela se abrir subitamente e um policial surgir jogando um homem maltrapilho pra fora. Por alguns segundos o coração de Cecille congelou de terror e suas pernas amoleceram, então em um lapso de consciência ela se escondeu em um canto escuro. Talvez ele não a tivesse visto e se ela conseguisse não fazer nenhum barulho o policial não a percebesse. Depois de chutar o velho caído até fazê-lo desmaiar o policial parou para recuperar o fôlego e por um momento Cecille achou que poderia escapar. Ele de repente olhou em sua direção e com um único movimento a arrancou das sombras pelos cabelos.
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O policial fechou a porta. Contra a parede imunda cheirando a urina ele começou a tocá-la, o vagabundo ainda estava desacordado enquanto o pênis encardido do policial procurava se encaixar em Cecille que se debatia desesperada. Graças a resistência de Cecille o homem acordou e o policial irritado, pisou em sua garganta com tanta força que foi possível para Cecille ouvir seu pescoço se partindo. Os olhos saltados de surpresa permaneceram abertos fitando Cecille, acusadores.
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O policial sinistramente pôs um dedo sobre a boca de Cecille para ela se calar. Cecille parou de lutar e virando o rosto para a parede tentou esconder as lágrimas.
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Rosnados ecoaram pelos corredores de pedra. Assustado o policial parou e esperou, vultos com olhos faiscantes e bocarras espumantes com dentes afiados surgiram. O policial devagar tentou se afastar, os cães vidrados avançaram e ele covardemente jogou Cecille contra eles tentando fugir. Ignorando Cecille os mastins tombaram o policial imediatamente atacando-o em seguida. Antes que pudesse gritar um deles já rasgava com os dentes sua garganta enquanto os outros o devoravam.
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Cecille disparou sem olhar para trás e só parou quando o cansaço lhe tomou por inteira. Exausta caiu no choro, seu corpo tremia de frio e pânico. Passos denunciaram a presença de alguém, ela temendo serem mais policials se colocou acuada contra a parede. Um homem se aproximou com a cesta de velas nas mãos, Cecille nem se lembrava dela.
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Era um homem alto e de aparência feroz, no entanto, seu olhar continha uma tristeza suplicante. Cecille finalmente compreendeu quem era o homem a sua frente. As histórias sobre o andarilho dos cães da corte dos milagres ganhara as ruas e todos comentavam sobre a veracidade daquelas histórias. Sem saber se devia tême-lo ou não, porém agradecia de corpo e alma, ela o abraçou forte.
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A resposta para esse gesto foi o conhecimento da excitação do homem e de seu movimento brusco tentando fazer o mesmo que o policial fez, violentá-la. Ela então o beijou e ele parou, hipnotizado por aquela boca pequena e doce, vermelha, lhe sugando e lambendo.
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Ele mais calmo, continuou a beijá-la e tocando carinhosamente tentava provar para si mesmo que aquilo estava acontecendo. Estranhamente aquela atitude só fazia o desejo de Cecille aumentar. Sem conseguir esperar mais, ela colocou-se contra a parede e oferecendo-se o chamou para cobri-la como uma cadela.
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Ele a currou como um bicho, mordendo sua nuca e cravando as unhas em sua carne. Ela gritava de prazer enquanto os trovões explodiam. Prazer que ela considerava a mais tola e amarga das invensões. Ele existia. Pela primeira vez ela sentiu seu corpo em lava queimando e se desfazendo de dentro pra fora enquanto um jato de fogo a queimava e ele urrava em seu ouvido, puxando-a pelos cabelos fazendo-a gemer alto.
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Ela o fez novamente homem e ele a fez mulher. Sob a chuva eles ficaram deitados no beco, respirando fundo, abraçados. Os cães mais tarde voltaram e inocentes deitaram-se saciados em volta, aquecendo-os.

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Cecille anos mais tarde soube de um nobre senhor que pagava a qualquer um que pudesse lhe contar histórias antigas e foi a seu encontro. O que Charles Perrault queria era registrar as histórias da tradição oral. Contudo ele não conseguiu interromper o relato de Cecille. Aquela história era simplesmente imoral, excitante, depravada e deliciosa demais para se deixar perder.

Tentado pelas imagens que aquela boca sedutora desenhara em sua mente e que povoaram seus sonhos, Perrault fez de Cecille a Le Petit Chaperon rouge de sua mais célebre história, em uma metáfora sobre violência e sexo que até hoje intriga as pessoas. Aparentemente inocente, mas ao se prestar mais atenção, maliciosa como um lobo em pele de cordeiro. Como Cecille e seu amante.

Accept - Losing More Than You Ever Had

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Fri, 18 Dec 2009 18:05:00 +0000

Accept - Losing More Than You Ever Had

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Fri, 18 Dec 2009 17:51:00 +0000

Man - I know that you're out in the crowd
And I feel how you burn your hate in my soul
It's like I'd have my hand in your coat
And feel the stainless steel of your sword
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Years - have gone by I know that she's left you
Before I passed by
I was collecting the dreams of the heart
And then she was reborn in my arms
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Can't you see that you've lost her soul
She's been gone a long time ago
Man - it's been a long time since you've lost her heart
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Man - you're dying
For what you've lost but never had
'cause you've been losing
More than you have ever had
Man stop longing
For the girl you made so sad
Always losing for so long - for so long
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Man - why are you running blind to the past
Why don't you try to understand
When I found her she was dying
Trying to kill herself
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Maybe you didn't know what you've done
But all you wanna do is wrong
Man - you came to kill for someone who's gone
Man - it's been a long time since you've lost her heart
.
Man - you're dying
For what you've lost but never had
'cause you've been losing
More than you have ever had
Man stop longing
For the girl you made so sad
Always losing for so long
.
Man - you're dying
For what you've lost but never had
'cause you've been losing
More than you have ever had
Man stop longing
For the girl you made so sad
Always losing for so long
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Faz algum tempo que eu não ouvia essa música e hoje, por acaso me deu vontade de ouvir Accept. Acabei achando exatamente tudo o que eu queria dizer a um certo alguém nesta letra.
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Vasco, espero que você goste e aceite o conselho. Just accept it.

Gênesis

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Thu, 17 Dec 2009 17:20:00 +0000

No começo existia somente a dor, excruciante, como se sua alma tivesse sido partida ao meio. Devagar ele foi reconhecendo o mundo a sua volta. A sensação da grama úmida sob a pele, a brisa arrepiando os pelos e fazendo seu corpo tremer.
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Seus olhos arderam ao abrir-se pela primeira vez e assim que pararam de queimar ele contemplou o céu negro sobre si e ao levantar-se o homem descobriu-se em um campo aberto, sozinho. Sem lembrança alguma até aquele momento, fraco e confuso começou a caminhar em busca de abrigo. Então clarões rasgaram o firmamento revelando na distância um vulto e logo depois seguiu-se um rugido e tudo fez-se novamente trevas.
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Fora só um relance, o suficiente no entanto para Adão ver a forma daquele ser que lembrava a sua própria. Contudo, mais suave, menor e mais delicada. Com curvas sutis e não com a dureza de suas linhas. Os cabelos longos esvoaçavam ao sabor do vento e ela caminhava tão perdida quanto ele. Novamente aquela dor terrível retornou e o fez cair por terra gritando. Só então sua mão descobriu a enorme cicatriz embaixo de seu braço esquerdo. A última coisa que seus olhos viram antes de ser engolido novamente pela escuridão foi o rosto de Eva.
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Perdidos naquele mundo homem e mulher se descobriram e se amaram tendo a natureza para lhes ensinar. Viviam para se alimentarem e fornicar, como animais, ignorantes de tudo. Eva era serva de Adão e ele a dominava como o predador governa sua presa. A existência era perfeita, até a inocência começar a ouvir sussuros vindos de dentro da noite. Sonhos com outros gostos por coisas estranhas que eles não sabiam como descrever ao acordar. Aos poucos o paraíso começava a se tornar uma prisão de ostracismo. Ambos cada vez mais preferiam andar cada um sozinho e pensar por si, ao existir como um único ser dividido em dois.
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E durante esses passeios Eva descobriu uma bela árvore com um único fruto vermelho, rubro como sangue, guardada por uma criatura igualmente única. Uma serpente de escamas negras reluzentes e asas de couro, o ser mais encantador que Eva tinha conhecido até então. A víbora sibilante falou a Eva sobre segredos desconhecidos, sem revelar nenhum. Subitamente uma fome que a mulher nunca antes havia sentido desabrochou no interior de seu corpo, fazendo-a arder em febre e desejo. Contudo para saborear daquele fruto e conhecer seus segredos era preciso pagar o preço daquele monstro. Confusa, Eva fugiu.
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Enquanto Eva lutava contra sua curiosidade, Adão taciturno olhava para o horizonte, desgostoso. Uma tempestade desabava como a que tomava o céu quando ele nascera, todavia não fora Eva que os relâmpagos revelaram caminhando pela relva, se aproximando rápida. Os movimentos daquela mulher não eram submissos, eram felinos, selvagens. A cada nova explosão de luz ela se aproximava mais e ele a via, orgulhosa e sensual. Temeroso e atraído por aquela fêmea desafiadora, Adão saiu em disparada, temendo o que seria dele caso ela o alcançasse.
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Por algum tempo eles evitaram o que se revolvia em suas mentes e quanto mais tentavam esconder seus desejos, mais evidentes eles se revelavam. Até finalmente a situação se tornar insuportável e um sem consultar o outro partir para pela primeira vez agir obedecendo somente aos próprios anseios.
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Eva correu até a árvore e ao invés da serpente alada de outrora, ela encontrou a vigiar o fruto, um homem com asas negras, belo e terrível, poderoso, sedutor e malicioso. Ele apresentou-se como Samael e determinou que aquela era a hora de se livrar das correntes.
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Adão mal podia se conter, tomado de loucura ele dirigiu-se ao local onde antes a mulher surgira. Novamente ela apareceu, ainda mais bela, com garras e dentes afiados e olhos bestiais. Seu nome era Lilith assim ela dizia e em um bote ela derrubou Adão.
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Eva ajoelhou-se e experimentou o gosto do pecado em sua boca, o beijo sujo da morte que a fez sentir viva pela primeira vez. As mãos, dedos, língua de Samael queimavam e faziam Eva esquecer-se de tudo e desejar apenas ser usada por ele, se deixar levar pelo mistério. Eva afogava seus gemidos cravando os dentes no fruto proibido, vermelho e macio; Samael cravava os dentes em sua carne rósea e perfumada, batendo as asas conforme a violava impiedosamente.
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Adão abatido assistia excitado Lilith cavalgá-lo, movimentando freneticamente os quadris para frente e para trás. Enquanto fazia isso, Lilith rasgava o peito de Adão com as garras e mordia sua boca com tamanha voracidade que chegava a arrancar sangue.
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A tempestade crescia e rugia, o paraíso tremia em condenação enquanto homem e mulher entregavam-se a dêmonios. Eva a ser currado pelo anjo caído Samael, o mais próximo da Luz e o grande rebelde que dividiu as falanges celestiais.
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E Adão a ser vencido por sua primeira mulher, feita do mesmo modo que ele, que se negara a ser sua serva e a obeder a Deus, unindo-se a Samael.
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Embora Adão não se lembrasse de Lilith, para ela, a vitória em humilhá-lo na cópula quase recompensava o asco de deixar-se invadir por tão fraco e prepotente ser. Samael tentava engolir seu desprezo por Eva enquanto a fazia um filho, o primeiro assassino do mundo. Samael e Lilith juraram profanar o trabalho de Deus e pagariam qualquer preço para derrotar seu inimigo.
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Javé pode ter nos amado, mas quem deitou-se conosco foram os demônios.

Jacob - O início

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Tue, 08 Dec 2009 21:50:00 +0000

Jacob - O Início
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Gritos altos o despertaram, ele que estava acostumado com o barulho de sua mãe safistazendo seus clientes. Ela não estava brincando, ela estava realmente pedindo ajuda. Sem entender o garoto se escondeu debaixo da cama. De repente a porta se abriu estourando o trinco e um vulto surgiu jogando sua mãe com o nariz e a boca sangrando sobre sua cama. O menino quase gritou, porém sabia que se o descobrissem tudo estaria perdido. Ela gritava enquanto ele a esmurrava incessantemente até ela se calar. O homem então a puxou pelo cabelo e ela caiu no chão como uma boneca. Com desprezo ele jogou as notas sobre o corpo, a chutou mais algumas vezes e se foi, caminhando devagar, assoviando.
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Tremendo, com o pijama molhado de urina, ele tentava sair de sua toca, mas estava assustado demais. Uma voz suave lhe dizia para não ter medo, pois ele não estava sozinho e o menino sentiu então como se algo estivesse ali com ele no escuro. Aquela sensação o fez fugir e em sua mente de criança ele podia jurar que alguma coisa tentara puxá-lo de volta.
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Os olhos sem vida de sua mãe pareciam lhe seguir como a sensação de certos quadros quando passamos por eles. Se não fosse isso, ele a teria tocado, ela estava nua, linda, e ele gostava de vê-la assim. Ela costumava espancá-lo caso suspeitasse que ele a espionava no banheiro. Mal sabia ela que ele se entregava por querer, a punição lhe dava prazer. Era o máximo de contato que o menino conseguia de sua mãe. Ela odiava tanto os homens que seus acessos de raiva eram a única ligação mais íntima que ela podia lhe oferecer.
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Ele saiu engatinhando e foi para a sala, havia um carro parado do lado de fora. O homem fumava encostado no carro. O coração do garoto disparou e uma voz o lembrou-lhe da arma no quarto da sua mãe. Ele sabia onde ela guardava a chave e brincava com o revólver quando ela não estava em casa, o que resumia boa parte do tempo.
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Com todo cuidado entrou no quarto e viu a cama desarrumada, sentiu o cheiro de cigarro e sexo no ar. Achou graça da náusea que aquilo provocava no seu estômago. Pegou a arma na caixa dentro do guarda-roupa e voltou para a sala. Era como alguém guiasse suas mãos. Fechou os olhos e apertou o gatilho.
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Imediatamente após o disparo suas mãos deixaram a arma cair no chão. Não havia mais ninguém no lado de fora, apenas o vidro estilhaçado. Ligou a TV, sentou-se no sofá. Dormiu tranquilo assistindo desenhos. Pela manhã, quando entraram na casa, encontraram o garotinho babando no sofá em frente a TV fora do ar.
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Ao acordar e se deparar rodeado de estranhos, ele pediu para falar com um padre. Queria se confessar, sua mãe lhe havia ensinado que quando fizesse algo que achasse que era ruim ele deveria pedir perdão a Deus. Ela ia sempre se confessar e o levava junto. Os padres eram os únicos homens em quem ela confiava.
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Depois de contar ao seu modo infantil o que tinha acontecido o sacerdote comovido disse ao menino que a voz que ele ouvira era do seu anjo protetor e que ele sempre poderia confiar nela. Ele não havia feito nada de errado e Deus não estava zangado com ele. Allan sorriu e a voz disse:
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_É isso mesmo Jacob, você pode confiar sempre em mim. Eu nunca vou te deixar sozinho.
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A companhia do anjo o confortava, Allan riu-se por dentro pelo anjo lhe chamar de Jacob. E sem perceber uma semente se abriu nas profundezas de sua alma, um parasita ávido para devorar sua inocência.

A Tragicomédia da Felicidade e do Sofrimento

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Tue, 24 Nov 2009 21:38:00 +0000

Os sentimentos são inerentes ao ser humano, mas isso não significa que conseguimos entendê-los. Seu mistério alimenta a arte desde sempre. Mudamos o formato, porém a essência é igual. Sofremos e somos felizes e procuramos algo que nos provoque aquela sensação para revivê-la novamente.
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Contudo, somos mais toleráveis ao que nos fere. O sofrimento nos acompanha desde o nascimento, a felicidade por outro lado é algo mais raro e demanda maturidade emocional. Nos machucamos e aprendemos a nos fortalecer com as feridas. Ao menos assim pensamos. Passamos boa parte da vida obedecendo o sofrimento e então, finalmente o tempo colhe aquela coisa estranha que incomodava nossa alma e que nós nunca entendemos exatamente qual a razão para sentirmos isso.
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Enfim a constatação de que nossas escolhas não foram nossas e sim do medo de encarar o passado e de aprender que ele não é o profeta absoluto do futuro nos arrasa. Descobrimos que nossa coragem não passa de covardia e que repetimos o mesmo erro inúmeras vezes. Somos viciados na dor e no pensamento de que seremos em algum ponto revisitados pelos fantasmas de antigos traumas. Então a dor que também estava reprisada, porque nunca a encaramos de frente, se apresenta, inteira. E exatamente quando estamos prestes a conhecer o que é felicidade, compreendemos a verdadeira dor.
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É nesse momento que provamos do que somos feitos. Porque as emoções não nos governam, nós decidimos como vamos viver. Muitos voltam para o que consideravam seguro, tentando fingir a ignorância de outrora. Outros sucumbem e se deixam invadir pela sensação de sofrimento o abraçando e fazendo dele sua casa. Poucos, muito poucos encaram a vida sem pintá-la como o céu ou o inferno. No máximo um purgatório pessoal onde somos nossos algozes.
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O que quer que venha de fora não nos atinge tanto quanto o que nos acerta na alma.
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Ser feliz é um desafio e tanto para quem se atreve a viver plenamente. Renunciar certezas e redescobrir o mundo e a nós mesmos pode assustar, mas o risco de ser feliz é o melhor risco que há. Basta apenas fé, algo que nunca pensei que teria ou recomendaria. Fé em nós mesmos. Na vida. Na felicidade. No amor.
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Entre a Tragicomédia da Felicidade e do Sofrimento e o romance, eu prefiro o romance. A dois.

Escrever

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Fri, 20 Nov 2009 14:13:00 +0000

Algumas vezes fico me perguntando se poderia traduzir o que é ser um escritor. Queria poder explicar essa necessidade de escrever. Não falo obviamente dos grandes vendedores de livros, mas daqueles que criam porque amam o ato de criar, como pequenos deuses que atormentam seus microuniversos. Para nós escrever é vital como respirar, se nos tiram isso ficamos doentes, nos sentimos mutilados. E ainda sentimos o que não possuímos mais, como quem perde um pé e ainda sente dor no vazio que sobrou na ponta da perna. Escrevemos para esquecermos de nós mesmos e para mergulhar mais fundo em nossa alma.
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No entanto a relação de se criar não está apenas entre a intimidade do seu criador e sua obra, está também entre quem a compartilha. O escritor é como um cirurgião cardíaco que é o único capaz de ver o coração das pessoas, tocá-lo, porém nós não salvamos ninguém. Nosso trabalho é árduo tal o de um escultor ou pintor que criam com as mãos, pintamos centenas de palavras e a nossa tela é a mente, a imaginação alheia. Descrevemos cenas e personagens que se formam na cabeça das pessoas e como uma apresentação teatral que nunca é igual a outra, cada pessoa cria uma versão diferente dos nossos textos. As palavras literalmente tocam os outros. Nós ajudamos a esculpir a alma das pessoas.
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Escrever é parir, dar vida, mesmo que seja para trazer a morte, e ler é uma experiência sensorial e emotiva. É relembrar um passado inexistente, se comunicar com o silêncio, conversar com nós mesmos, nos ligar ao desconhecido mistério que nos cerca. É místico e terrívelmente mundano ao mesmo tempo. Amamos e odiamos aqueles que vivem aquelas vidas e os invejamos e adoramos. Muitos escritores não são onipotentes e sim viciados que dependem de seu mundo e como os leitores sofrem ou gozam com as suas histórias. Ser escritor é ser mentiroso, daqueles que tornam a verdade mais interessante.
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Para alguns a criação é rápida, para outros demorada, mas nunca é fácil. Eu tenho que ter um certo clima que me deixe com o espírito para escrever o que quero, para que eu consiga escolher as emoções que quero usar. Para outros o silêncio ajuda a ouvir melhor as vozes que ecoam em suas cabeças. Não há regras, não há receitas ou manuais. Só há a inutilidade da escrita. Não podemos dizer que escrevemos para ajudar as pessoas, isso é absurdamente ultrajante e absurdo. Não existe como saber como vamos atingir os outros, escrever é sempre atirar no escuro. Porque não há como dizer o quanto vale um texto, ou o quanto ele vai ser importante para alguém.
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Não pesamos a vida ou a morte. A perda de alguém ou a alegria de um nascimento. Também não temos como fazer isso com a escrita. Ela respira e vive, chora e se alimenta de vocês, cresce e vive e se multiplica e morre dando sequência a novas criações. Não responde a ninguém, não dá satisfação, não é culpada nem inocente. É viva, apenas isso. Viva!
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Obrigado por lerem o que escrevo.

resposta à Sodoma

andressa.furtado@gmail.com (I'm Nina, Marie, etc...) — Mon, 09 Nov 2009 23:56:00 +0000

Deitada em lençóis nebulosos
dissolvo-me vestida de pele

ao calor da noite e do corpo

coberta de sonhos de dedos submersos.

Segredos sonâmbulos confesso

entre gemidos e arfares e desejos

que a boca reprime e o corpo almeja

de olhos fechados, inundando teus dedos.

E a fúria inconsciente lançada à carne

aberta e deslizante ao roçar de teus pelos

lançando à pira a friez de meus medos

oferenda lasciva de meus montes de mármore.

E teu hálito quente a me acalmar os ouvidos

sentindo o abandono sutil de teus dedos

em único lance inteiro me invades

enchendo a carne crispada de gritos

e delírios de dor e prazer instaurados

onde o amor se desfaz em aquosos gemidos

entre os montes que guardam os portões do inferno

alcova glútea a assaltar teus sentidos

vertendo veneno em espuma - gozo em versos.

POSTADO POR NINA

(em retribuição... thank you, luv)

SODOMA

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Mon, 02 Nov 2009 14:07:00 +0000

Há algum tempo encontrei

Entre dois alvos montes o caminho

Escondido, escuro, úmido e quente

Teu esconderijo íntimo

Tu te fizestes de rogada

Proclamando que os portões jazeriam selados

Me convidando paro o pecado natural

Jamais no entanto desisti de tomá-la

Ao velar teu sono eu a sitiava

E com dedos sôfregos abria caminho

Em êxtase cobria de beijos tuas nádegas

Propondo uma trégua para teus medos

Alimentando qual a uma cadela teus instintos

No sonho tu se desfazias e gemendo

Arcava-se e tremia em terremoto

E a última vergonha era ameaçada

Derrubei os pilares morais e o pudor caiu por terra

Lidas e novas guerras nos pertencem agora

Ambos tomados de lascívia somos e uma nova era

Sem muralhas, nosso gozo alcança a glória

Hoje faço-te minha por inteiro

Insultando a quem quer que se ofenda

Com nosso sexo, canto, poemas

Ejaculando fogo-branco, oferenda

Ungido por mim será para sempre teu corpo

PARLA

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Mon, 02 Nov 2009 01:18:00 +0000

Se eu pudesse transformaria o mais belo mármore

Talhando a pedra fria em tua carne

Desenhando teus olhos de moura, de lince

E faria de seus cabelos a perfeita moldura

Para desenhar o rosto teu, minha maior obra-de-arte

A boca maliciosa e pequena

As maçãs que trazem consigo a perdição dos homens

O nariz indolente e austero que me fareja

E enfeita a face do meu mais doce pecado

Eu faria com todo cuidado

Seu pescoço como um altar

Sustentando o orgulho, a vida e a morte

Ligando-os para o corpo perversamente

Esculpido em silhuetas

E os seios fartos me tomariam tempo

Pois me provocariam, mesmo presos

Ao frio elemento imóvel

Do qual estaria eu a produzir minha fêmea

E os braços fortes e singelos

Que se abririam me convidando

Ao apelo dos teus flancos

Possuidores do ritmo certo

Das amazonas e das ninfetas

O sexo me tomaria décadas

Para que eu pudesse somente rascunhar

A divindade que se esconde

Entre tuas coxas

E descendo cada vez mais

Iria finalmente chegar aos seus pés

E delicadamente os faria

Da maneira como tu és

Completa afinal minha obra

Tal Pigmaleão eu ordenaria

Que a estátua do meu amor

Me dissesse apenas “Eu te amo”

Qual seria então o meu engano

Minha dor e meu desencanto

Ao entender que nenhum homem

É capaz de reproduzir a cria dos deuses

Lasciva, impura e delirante como um demônio

Bela, fascinante e inominável como um anjo

Para saciar seus prazeres

O JARDINEIRO - OUTONO (Capítulo Sete)

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sat, 24 Oct 2009 16:52:00 +0000

O jardineiro e Allan esperaram no estacionamento por algumas horas até finalmente sua presa aparecer. O jardineiro lhe surpreendeu por trás, fazendo-o inalar uma substância que o colocou para dormir. Tão simples, tão rápido. O jardineiro ainda se certificou se não havia nenhuma câmera de vigilância que pudesse denunciá-los. No caminho de volta Allan cada vez mais envolvido não se conteve e perguntou ao jardineiro onde ele aprendera sobre química.

_Você já leu "O Perfume", Allan?

_Não...

Respondeu envergonhado.

_Bom... Resumidamente, a história conta sobre um jovem francês que possui um olfato capaz de reconhecer os mais variados odores. Esse jovem acaba se apaixonando pelo aroma humano e tenta desesperadamente salvar a fragrância para transformá-la em perfume. E como nós, tem que recorrer a métodos não muito ortodoxos para isso.

Allan embora se sentisse mais e mais próximo do jardineiro, ainda tinha dificuldade para entender totalmente o que ele dizia. Ele lendo em sua feição a incompreensão de Allan, tratou de ser mais claro.

_O que quero ilustrar são os processos complicados que Grenouille usa para conseguir o que quer. Derivados de antigos segredos alquímicos. Eu sou só um bom jardineiro que mantém a tradição de sua arte e faz o que é preciso pra cuidar bem do seu jardim. Inclusive aprender como manipular substâncias para que a natureza se dobre à minha vontade. E as pessoas também, se necessário.

O brilho intenso dos olhos do jardineiro fez desabrochar um sorriso de malícia no rosto de Allan. Era mais do que mera cumplicidade o que os dois mantinham entre si, eles estavam se tornando íntimos. E finalmente Allan começava a desvendar o enigma confuso que o jardineiro simbolizava em sua mente distorcida. Ele estava se contaminando com sua doença.

Estavam novamente na sala com o gerador elétrico responsável por manter o clima da estufa. Na mesma sala onde Allan fora torturado na cadeira de rodas. Dessa vez, no entanto, a situação era diferente. Allan passara do papel de vítima para o de algoz. Era como um déjà vu visto por outro ângulo. O lento despertar, o desespero de estar vendado e preso, o medo, a impotência. Todavia essas emoções revisitadas após o trauma da tortura geravam prazer, a cada banho de água gelada, a cada gemido de dor pelos choques elétricos que o jovem médico dava, enchiam Allan de êxtase.

O doutor confessou que abusava de suas pacientes enquanto elas estavam sedadas. Descreveu como as tocava e se masturbava sobre seus corpos enquanto elas permaneciam inconscientes. Allan queria matar novamente, sem a raiva de outrora, com calma para aproveitar cada reação de dor provocada pela lâmina. O médico implorou pela morte, mas o jardineiro e seu aprendiz tinham que se preparar para atender o pedido de seu convidado.

Eles saíram da cidade e pegaram uma estrada abandonada onde o jardineiro havia escondido um carro roubado com os pertences de Allan. O corpo queimaria de tal maneira que seria impossível comprovar com absoluta certeza sua identidade. A roupa de Allan daria uma pista do que acontecera e suas digitais no carro seriam a principal prova de que ele era o homem morto naquele local distante de tudo. A vítima estava desacordada para tornar a preparação mais fácil.

Porém quando o fogo começou a queimá-lo, o doutor gritou e se contorceu enquanto a pele inchava e se rachava, derretendo, deixando o sangue borbulhar abrindo espaço para as chamas devorarem os músculos até alcançarem os ossos.

Enfim o homem estava morto e para os olhos do mundo aquele era Allan. O jardineiro cumprira sua promessa, enfim seu amigo estava livre. Sua antiga vida estava terminada, uma nova se abria à sua frente pronta para levá-lo por um caminho sem volta. Contudo, restava ainda alguma humanidade, um último resquício de sanidade em Allan. Mesmo naquele momento negro, um último apelo de consciência gritava nos porões de sua mente. Até o jardineiro lhe rebatizar.

_Ora, meu amigo. Você daqui em diante será quem sempre foi. Jacob.

Esse foi o último golpe que venceu as forças que resistiam ao instinto assassino que o jardineiro plantara e cultivara em Allan. O outono cessara.

O Sal da Terra

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Fri, 23 Oct 2009 04:38:00 +0000

A minha cidade é um fracasso que vem sendo travestida de personagem. Mas querem que ela seja santa, musa, eu a quero como ela é: uma meretriz em um cabaré. Amaldiçoada como conta sua origem, inútil, indecisa, perdida, mata virgem e puta desgraçada. Violenta e vagabunda, cemitério de elefantes e maternidade de viciados, playground de exilados saudosos e felizes por não se misturar. Paraíso de férias, tédio diário, terra prometida. Sodoma, Babel e Gomorra em uma só. Aqui não existe gente, há platéia que assiste a própria vida desfilar, sem graça, se arrastando, sem saber o que fazer e sem coragem pra morrer. Ultrajante e que nos insulta com o seu coração pulsando e cheio de esperança. Sonho prostituído e ainda assim, belo e idiota como só as utopias mais doces e poéticas podem ser. Uma piada, rimos e mostramos as nossas bocas desdentadas, podres e fétidas para a vida. Muitos são pobres, os ignorantes são felizes, poucos fazem alguma coisa, e desses quase nenhum vale merda nenhuma.

Toda segunda tem circo na câmara, uma vez por ano temos o nosso carnaval de caubóis, de quatro em quatro anos acreditamos em nós mesmos e somos os nossos piores inimigos há mais de cem anos. Coisa que não deveria ter sobrevivido, aborto falido, orfão de São Paulo, sentinela cega que logo não terá nada para guardar. Isso é onde eu moro, assim é minha cidade, Itararé. Bem-vindo aos olhos de um filho da terra.

Heroína

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Tue, 20 Oct 2009 00:12:00 +0000

Você parece Joana D'arc

Enfrentando exércitos, fazendo seus saques

Em um desses, você tomou meu coração

Mas não quero viver na guerra

Peço ao menos uma trégua

Pro seu dragão

Eu não quero heroína

Eu sou o príncipe na torre e você é que vem galopando me salvar

Empunha a espada e usa armadura pra lutar

Mas não sou seu inimigo, quero mais é te despir

Deixa de lado todo esse ferro e vem me sentir

Eu não quero heroína

A sua euforia é tão rápida e logo chega a tristeza e a raiva

Se você não consegue lidar com isso como espera que eu o faça?

O seu silêncio é feito de tempestades e deserto

Não posso plantar meus sonhos onde tudo é tão incerto

Eu não quero heroína

Você está em meu sangue e me queima por dentro

Toma-me de assalto e invade todos os meus pensamentos

Me faz sentir vivo, amplia os meus sentidos

Só lembre-se que estou com você porque te amo

Não porque você é um vício

Eu não quero heroína

HILDA HILST

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sat, 17 Oct 2009 19:07:00 +0000

DO DESEJO

Quem és? Perguntei ao desejo.

Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada.

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.

Antes, o cotidiano era um pensar alturas

Buscando Aquele Outro decantado

Surdo à minha humana ladradura.

Visgo e suor, pois nunca se faziam.

Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo

Tomas-me o corpo. E que descanso me dás

Depois das lidas. Sonhei penhascos

Quando havia o jardim aqui ao lado.

Pensei subidas onde não havia rastros.

Extasiada, fodo contigo

Ao invés de ganir diante do Nada.

Ver-te. Tocar-te. Que fulgor de máscaras.

Que desenhos e rictus na tua cara

Como os frisos veementes dos tapetes antigos.

Que sombrio te tornas se repito

O sinuoso caminho que persigo: um desejo

E que escura me faço se abocanhas de mim

Agonias de grandes espessuras, embaçadas luas

Facas, tempestade. Ver-te. Tocar-te.

Cordura.

Crueldade.

III

Colada à tua boca a minha desordem.

O meu vasto querer.

O incompossível se fazendo ordem.

Colada à tua boca, mas descomedida

Árdua

Construtor de ilusões examino-te sôfrega

Como se fosses morrer colado à minha boca.

Como se fosses nascer

E tu fosses o dia magnânimo

Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.

Se eu disser que vi um pássaro

Sobre o teu sexo, deverias crer?

E se não for verdade, em nada mudará o Universo.

Se eu disser que o desejo é Eternidade

Porque o instante arde interminável

Deverias crer? E se não for verdade

Tantos o disseram que talvez possa ser.

No desejo nos vêm sofomanias, adornos

Impudência, pejo. E agora digo que há um pássaro

Voando sobre o Tejo. Por que não posso

Pontilhar de inocência e poesia

Ossos, sangue, carne, o agora

E tudo isso em nós que se fará disforme?

Existe a noite, e existe o breu.

Noite é o velado coração de Deus

Esse que por pudor não mais procuro.

Breu é quanto tu te afastas ou dizes

Que viajas, e um sol de gelo

Petrifica-me a cara e desobriga-me

De fidelidade e de conjura. O desejo

Este da carne, a mim não me faz medo.

Assim como me veio, também não me avassala.

Saber por quê? Lutei com Aquele.

E dele também não fui lacaia.

Aquele Outro não via minha muita amplidão.

Nada LHE bastava. Nem ígneas cantigas.

E agora vã, te pareço soberba, magnífica

E fodes como quem morre a última conquista

E ardes como desejei arder de santidade.

(E há luz na tua carne e tu palpitas.)

Ah, por que me vejo vasta e inflexível

Desejando um desejo vizinhante

De uma Fome irada e obsessiva?

VII

Lembra-te que há um querer doloroso

E de fastio a que chamam de amor.

E outro de tulipas e de espelhos

Licencioso, indigno, a que chamam desejo.

Não caminhar um descaminho, um arrastar-se

Em direção aos ventos, aos açoites

E um único extraordinário turbilhão.

Por que me queres sempre nos espelhos

Naquele descaminhar, no pó dos impossíveis

Se só me quero viva nas tuas veias?

VIII

Se te ausentas há paredes em mim.

Friez de ruas duras

E um desvanecimento trêmulo de avencas.

Então me amas? te pões a perguntar.

E eu repito que há paredes, friez

Há molimentos, e nem por isso há chama.

DESEJO é um Todo lustroso de carícias

Uma boca sem forma, um Caracol de Fogo.

DESEJO é uma palavra com a vivez do sangue

E outra com a ferocidade de Um só Amante.

DESEJO é Outro. Voragem que me habita.

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubilta-te da memória de coitos e de acerto.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

Pulsas como se fossem de carne as borboletas.

E o que vem a ser isso? perguntas.

Digo que assim há de começar o meu poema.

Então te queixas que nunca estou contigo

Que de improviso lanço versos no ar

Ou falo de pinheiros escoceses, aqueles

que apetecia a Talleyrand cuidar.

Ou ainda quando grito ou desfaleço

Adivinhas sorrisos, códigos, conluios

Dizes que os devo ter nos meus avessos.

Pois pode ser.

Para pensar o Outro, eu deliro ou versejo.

Pensá-LO é gozo. Então não sabes? INCORPÓREO É O DESEJO.

Os dez primeiros poemas do livro que ganhei de presente de aniversário da minha mulher. Fiquei tão apaixonado que resolvi compartilhar aqui um pouco dessa leitura deliciosa. Hilda Hilst é a minha mais nova descoberta, o combustível novo que alimenta o meu desejo por ela - a fonte inesgotável do meu prazer. Você, a quem devoro como lava, e sopro, como o vento o pó. Você é o meu maior presente.

Saudação à Saudade

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sat, 17 Oct 2009 00:50:00 +0000

Eu te saúdo saudade, você que me chega invadindo o peito

Te recebo com esperançosos olhos sorrindo lágrimas de nostalgia

E nos lábios trago a lembrança doce de dias vividos em desmedida alegria

Ofereço então em contrapartida, meu coração sangrando por promessas e sonhos,

Para que faça dele sua moradia

Lavo seus pés saudade, pois conheço o caminho que te trouxe

E se hoje a ausência se faz presente é porque já trilhei muito no passado

Percebo agora que tudo que fiz foi me encaminhar mesmo que por meios errados

Para o calor pulsante e carinhoso de teus braços

Beijo suas feridas saudade, aliás, as cultivo

Porque aprendi a aceitar minhas fraquezas e agora sou mais forte

E a duvidar sem temer, e a amar sem prender

E faço de ti saudade, o ventre onde gero meus desejos

Minha confidente, íntima de todos meus mais secretos pensamentos

Todo dia primavera

Colher sorrisos em seu rosto

O sol queimando em suas bochechas

Seus olhos brilhando mais forte do que todas as estrelas

Te amar com a urgência do último suspiro

Com a incerteza liberta de quem se entrega

Com a certeza de que fomos feitos um para o outro

Seremos felizes mesmo se no nosso caminho Drummond puser pedras

I'm back

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Tue, 13 Oct 2009 13:09:00 +0000

Estou de volta. Desculpem a minha ausência. Muitas coisas acontecendo ao mesmo tempo, mas voltei. Mais velho, feliz, realizado.

Feliz aniversário, vida!

andressa.furtado@gmail.com (I'm Nina, Marie, etc...) — Sat, 03 Oct 2009 11:22:00 +0000

E eis que surge ela, sorrateira, a moça dos cabelos cor de fogo (agora não mais) e toma de assalto o moço de olhos, boca, mãos e alma inclassificáveis.

Era meio-dia e era hora

de minh'alma enroscar-se à tua

e fundir meu corpo ao teu

por um momento que perdura

infinito instante de fúria

de bocas e tilintar de beijos

de água sorvida de lábios teus

água de poesia tua

fluidez de gozo meu.

Quero dançar com você até os aniversários começarem a cansar nossos pés e decidirmos sentar juntos para olhar a tarde cair - porque nossas almas, meu amor, essas são incansáveis.

Feliz aniversário, Zé. Espero que um sorriso esteja nascendo no seu rosto agora...

SUA - SEMPRE SUA - NINA.

O JARDINEIRO - APRENDENDO A CAÇAR (Capítulo Um)

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Thu, 01 Oct 2009 01:52:00 +0000

Lembro-me aos cinco anos de ver meu pai sair de casa bem cedo. Ele sempre levava o rifle às costas e o facão preso a cintura, toda vez que ele saía eu pedia para ir junto caçar. (...) Minha vida até então resumia-se em passar os dias entre a cozinha e a horta com minha mãe, ajudando nos trabalhos da casa e com os girassóis. Ela me ensinou a matar galinhas quebrando-lhes o pescoço e onde furar os porcos para que eles sangrassem rapidamente. (...) Um pouco depois dessa época que meu pai, farto dos meus pedidos, me deu o canivete e o filhote pra que eu cuidasse. Somente eu deveria cuidar do cachorro, ele era minha responsabilidade. Quando o cachorro estivesse grande e forte eu poderia acompanhá-lo nas caçadas. (...) Cuidei dele o melhor que pude. Até dormir, ele dormia comigo. Quando eu tinha dez anos, o cachorro estava enorme, forte, esperto. Sempre me defendia quando meu pai ameaçava me bater. Era meu melhor amigo e eu sabia que logo meu pai teria que cumprir sua promessa. E em uma manhã, com poucas palavras ele me chamou para irmos para a floresta. Eu, ele e o cão. Deixou claro para eu não me esquecer do canivete. E que eu o afiasse bem, pois iria precisar.

Caminhamos até estarmos longe o suficiente para ninguém nos ouvir. Eu nunca havia visto aquele lugar antes. Chegamos a uma clareira onde um tronco deixado propositalmente no espaço aberto esperava para que ele amarrasse o meu cachorro. Enquanto fazia isso, meu pai me dizia que para caçar eu primeiro tinha que aprender a ser forte. Aprender a ser homem. (...) Passei a tarde inteira lutando com o cão que dormia comigo e que me lambia o rosto para acordar. A cada mordida e a cada golpe de canivete, gemidos e ganidos desesperados escapavam de nós. Só com o canivete eu o enfrentei, ele me amava, mas sabia que tinha que se defender porque eu iria matá-lo. E eu sabia que se eu não conseguisse vencer, meu pai não me socorreria dos dentes que procuravam uma brecha para rasgar meu pescoço. (...) Terminei de cortar sua garganta um pouco antes de anoitecer, o animal já estava fraco pelo sangramento dos vários ferimentos. Meu pai me fez cavar uma cova no escuro, só com as mãos, debaixo de chuva. Com a chuva o sangue foi lavado e acompanhando a sujeira as minhas últimas lágrimas se perderam. Nunca mais chorei desde então. (...) Voltamos tarde, minha mãe estava preocupada e se assustou ao me ver todo machucado e sujo de sangue e terra, mas não ousou perguntar nada. Eu estava exausto, ferido, triste, mas era enfim um homem. E estava pronto para aprender a caçar.

***

.
Ela despertou com o estômago retesado em um refluxo, trazendo para fora em golfadas espumantes o resto de comida que ainda não havia sido digerida. A acidez do vômito se confundia com outro gosto, tóxico, que irritava sua garganta e fazia suas narinas arderem. Os últimos segundos de consciência estavam marcados em sua memória pelas mãos surgidas em sua volta, envolvendo e prendendo, cobrindo sua boca de repente. A lembrança a fez perder o fôlego quase retomado. O gemido vindo do esforço de exprimir o desespero e dor através da inércia química ecoou por um espaço amplo. Levada a recorrer ao seu maior sentido para reconhecer a loucura em que se encontrava, percebeu a venda sobre os olhos impondo trevas. Depois do grito quase inaudível, ela rompeu em um choro desesperado e crescente. Descontrolada começou a chamar por socorro com toda a força de seus pulmões, até quase desmaiar rouca, com uma dor de cabeça e sede terríveis. Onde quer que estivesse, ninguém podia ouvi-la.

Seus braços estavam muito doloridos, suspensos e presos por uma algema que entrava em sua carne a cada movimento, a altura das algemas a forçava a ficar na ponta dos pés que igualmente amarrados, obrigavam-na a uma posição insustentavelmente desconfortável. Uma corrente artificial de ar como se o ambiente contasse com algum circulador interno arrepiou sua pele, ela estava nua e tomada pelo medo. Obrigada a se manter imóvel para amenizar o sofrimento, como um animal selvagem que se dá conta da inutilidade de lutar contra as barras de sua jaula, ela conseguiu fazer com que as correntes que se ligavam às algemas acima dela se calassem. Parando de tremer, o silêncio então penetrou fundo em sua mente. Sua respiração e o bater acelerado de seu coração eram as duas únicas coisas que a defendiam da solidão de silêncio e trevas. Devagar seu olfato e paladar se recuperaram do sonífero e uma mistura enjoativa de perfumes florais a invadiu, provocando novamente náusea em seu estômago fragilizado.

O tempo quando não podemos medi-lo transforma horas em eras e ela, sem saber a quanto tempo estava presa daquela maneira foi acostumando seu corpo na medida do possível a situação em que estava sujeito. Forçando a memória a concentrar-se para relembrar qualquer coisa que pudesse ajudá-la a manter sua sanidade ela recordou que havia ido comprar o resto dos mantimentos que faltavam na despensa da casa nova, ela e o marido tinham se mudado há poucos dias e entre o organizar das coisas, não tinham tido tempo de ir até o mercado. Seria a primeira noite que ela cozinharia para jantarem juntos, em seu lar, depois de quatro anos de noivado. Era cedo ainda, não havia mais um grande movimento na rua, mas ela cruzou com alguns conhecidos durante o trajeto entre a casa e o mercado. Depois de comprar tudo o que precisava quando estava com a chave pronta para abrir a porta do carro alguém a segurou por trás e a dominou, obrigando-a inalar alguma coisa que a fez desmaiar. O último som que ouviu foi o das sacolas de compras caindo no chão. Havia um furgão encostado próximo de seu carro... Passos... Passos? Sim, passos!

O sangue congelou nas veias, de repente encontrou-se paralisada. Poderia ser a ajuda chegando, a polícia ou o responsável por aquilo tudo vindo ver como seu brinquedo humano estava. Mais perto, descendo alguma escada talvez, uma porta pesada, passos se aproximando. Ela ouviu o som de metal arrastado próximo de onde estava como se alguém puxasse uma cadeira para assisti-la. Então os sons se calaram. Estava sendo observada, era a atração particular de algum insano sádico. Silêncio completo. A dúvida pairou sobre o poder de sugestão ante ao medo de estar tão vulnerável, será que realmente alguém tinha se instalado ali com ela? Subitamente uma conjectura menos perturbadora se formou em sua cabeça - e se fosse alguma outra vítima? O que garantia que ela seria a única mulher a ser seqüestrada por quem quer que fosse que se divertia em mantê-la presa daquela maneira? A escuridão não respondia aos seus sussurros jogando por terra sua esperança de companhia e de descobrir qualquer coisa sobre seu estado. Ela estava quase se convencendo que havia imaginado todos os barulhos quando ouviu novos passos seguidos pelo ruído que ela julgou ser de uma torneira enferrujada sendo aberta. O som da água passando pelo encanamento confirmou sua suposição até um jato forte e frio a atingir em cheio fazendo-a girar no ar, em torno de si mesma, gritando em pânico.

O descontrole decorrente do pavor foi tão grande que ela não pôde conter a bexiga e se urinou de medo, chorando sem parar implorando por misericórdia. Seus maiores medos eram a morte e a tortura, por isso ela pedia, por favor, que não a violentassem ou a machucassem, ela acreditava ser um único homem quem estava com ela, banhando-a com uma mangueira de pressão. Se o motivo daquilo tudo era dinheiro explicou ela que seu marido não tinha uma reserva grande de economia, pois tinham acabado de se casar e ainda estavam pagando a casa própria, porém ela podia assegurar que assim que seu marido fosse alertado, ele encontraria um modo de levantar uma quantia considerável para pagar qualquer resgate. Nunca fora boa para argumentar, não era dada a discutir nem a refletir por muito tempo sobre qualquer assunto, entretanto era nítido seu esforço para tentar convencer seu algoz do benefício de poupá-la de qualquer violência. Enquanto ela dizia tudo isso, entre soluços, tentando reconquistar o controle mínimo para soar plausível, duas mãos grandes e pesadas usando luvas de borracha carinhosamente a limpavam com a ajuda de uma esponja macia. Cuidadosamente o banho continuou sem se alongar em nenhum outro objetivo que não fosse o de asseá-la. Durante todo o processo nem uma única vez a presença próxima se manifestou sobre o monólogo da cativa.

O cansaço psicológico alcançou seu auge, o estresse era tão alto que sua razão a tentava fazer ver seu captor através de outra perspectiva menos fatalista, sem intenção necessariamente de fazê-la algum mal. O tratamento no banho ajudou a fazê-la cooperar para ser alimentada. Colherada após colherada, uma a uma gentilmente levada até sua boca, com um lenço prontamente alerta, limpando-a caso ela conscientemente ou não se sujasse de uma sopa encorpada e revigorante que ela teve de admitir ser muito saborosa. À medida que o processo para vencer sua resistência se prolongava ela aceitava sua condição com cada vez menos dificuldade. Suas lembranças pareciam sonhos nebulosos e só as correntes e os bons tratos eram coerentes em sua lógica distorcida. O não saber a identidade do cavalheiro que tratava dela, fazia sua imaginação voar alto e produzir personagens cada vez mais simpáticos, atraentes e excitantes para representarem o papel de seu carcereiro. E ela deixava transparecer mais claramente seu desejo quando ele a tocava para limpá-la, sentia a respiração forte e quente na pele, suas pernas enfraqueciam com a possibilidade de ser pega a força a qualquer momento. Percebeu que falar não faria ele se abrir, então ela usava o corpo para tentar se comunicar. E o diálogo era intenso de sensações profundas e inebriantes.

Ela, mesmo sem poder medir o tempo, conseguia prever quando seu companheiro vinha lhe visitar e esperava ansiosa a oportunidade de se livrar da solidão. Fantasiava enquanto estava sozinha a ponto de conversar e gemer alto. Livrava-se da tensão falando, da mesma maneira que as pessoas se abrem para um desconhecido em um divã. Qual não foi sua surpresa, entretanto, ao ser inundada por uma música fúnebre, épica e sombria, enchendo o espaço e reverberando, multiplicando-se em potência e imponência. Uma música que ela nunca havia escutado antes. Adivinhando a surpresa acompanhada de um desconforto incômodo, uma voz disse sibilante:

.
_Réquiem, Mozart.

.
Sua voz era encantadora, grave e suave, ela sabia que ele preparara algo especial e ela temia desfalecer de medo e apreensão. Ele se posicionou atrás dela e a livrou de sua venda bem devagar. Os olhos queimaram, desacostumados a liberdade, demoraram a focalizar o ambiente em volta. As mãos gentis e a voz suave não eram suficientes para aplacar o sentimento de perigo que retornou ao ouvir aquela música medonha. Ela viu flores, diversos vasos de mudas e arranjos de vários tipos e tamanhos, coloridos, e entendeu a razão de tantos aromas perfumando o ar. Ela se encontrava em uma espécie de porão grande, uma estufa artificial iluminada e com ar condicionado para regular a temperatura. Essa visão romântica de tantas flores poderia tê-la feito cair na armadilha de seu seqüestrador, se não fossem as ferramentas ameaçadoras penduradas pelas paredes, como se estivessem postas não para serem usadas nas flores, mas para fins que ela nem sequer podia pensar. Os segundos de calmaria que teve para processar sua descoberta se interromperam bruscamente quando uma mordaça a calou violentamente. O vulto de um homem alto passou por ela e seguiu até uma mesa, que era perturbadoramente semelhante às mesas usadas em cirurgia pelos médicos, só que ao invés de utensílios cirúrgicos aquela mesa contava com ferramentas de poda. Serra, alicate, tesoura, foice. Ela o via de costas, ele parecia excitado, escolhendo qual instrumento iria empunhar, enquanto uma televisão ao fundo mostrava seu marido falando para câmeras de TV, rodeado de repórteres. A música alta não permitia que ela ouvisse a TV, se ela pudesse ouvir, saberia que seu exame para gravidez havia dado positivo e que seu marido estéril falava em rede nacional para quem estivesse com sua mulher, para que a fizesse sofrer. Seu amável marido a acusava de ser uma vagabunda, traidora que merecia morrer com o filho que ela estava carregando. A imprensa descobriu essa informação e explorava incansavelmente a exposição da destruição do sonho do casal, só não puderam usar a versão dela, que grunhia inutilmente enquanto o jardineiro trabalhava concentrado em retirar aquele galho podre e indesejado do mundo.

***

.
Era uma fria tarde de outono. As folhas úmidas calavam nossos passos. Passamos o dia inteiro andando, seguindo rastros, checando armadilhas. (...) Nada. Conseguimos muito pouco, o humor do meu pai que não era dos melhores estava quase insuportável. Ele nunca fora agradável, mas desde a morte de minha mãe ele estava cada vez mais nervoso. Para piorar, a alça do rifle arrebentou e ele foi obrigado a me dar a arma já que ele precisava ter as mãos livres parar abrir a mata com o facão. Ele não gostava que eu carregasse o rifle, não confiava em mim, dizia que eu tinha alguma coisa errada, era muito quieto. Andava e a cada três passos olhava para trás, me vigiando, como se estivesse sendo farejado por um predador. Ao menos ele agia como uma presa acuada, os olhos assustados eram os mesmos. Até que subitamente ele parou, respirou fundo e com as mãos sobre os meus ombros e olhando nos meus olhos ele me disse que eu já estava grande e que era quase um homem feito e estava na hora de eu usar o rifle. Pôs dois cartuchos em minha mão e mandou que eu cuidasse para não escapar nada. Estávamos perto.

Foi quando para o nosso azar começou a chover, seríamos obrigados a voltar. Meu pai era a tradução perfeita da frustração e do fracasso, impotente. Ele chegou a dizer que a natureza estava se vingando de nós. Eu respondi que a natureza não nos favorece nem nos prega peças, simplesmente ela não se importa conosco. A reflexão amargurada animou meu pai e ele decidiu conferir uma última armadilha antes de irmos embora. (...) Caminhamos mais leves, já que a chuva não se importava de cair sobre nós, como um deus morto, nós também não nos importávamos de nos molhar com a chuva. Até chegamos a conversar coisas inúteis do passado, quando no meio desse momento, o chão se abriu debaixo dos pés de meu pai e ele caiu em um fosso. Minha sorte ele ter se distraído tanto, mesmo eu tendo todo o trabalho pra cavar e camuflar a armadilha, com a chuva, eu não podia garantir que ele não a percebesse. (...) Enfim, na cova rasa, com as estacas transpassando seu corpo, ele me mirou com aqueles olhos de espanto que eu sempre vou me lembrar e eu, mirando em sua testa, puxei o gatilho.

Bondade

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sun, 27 Sep 2009 16:58:00 +0000

Eu sou a voz que você ouvia quando criança

O seu amigo invisível, o monstro debaixo da cama

Seu anjo da guarda, a voz em sua cabeça sussurrando

Aquele que está com você no escuro

Que conhece o seu passado e sabe que você não tem futuro

O primeiro e o último a te mostrar e tirar o mundo

Que balançou seu berço e cava o seu túmulo

Seu melhor amigo, seu inimigo que você deseja mais

Você conhece os meus sete filhos, vocês costumavam brincar juntos

Quem te inspira os sonhos mais absurdos

E orquestra os piores pesadelos

Que te salva do abismo

Que arranca as suas asas

E o único a te pegar quando você cai

Em quem você deu o seu primeiro beijo

Quem te ofereceu o prazer mais doce

E te faz sofrer a dor mais angustiante

Sim, eu sou o primeiro amante

Aquele que você quer esquecer e sente mais saudade

Justo quem você julgava tão mal te mostrou mais bondade

A nossa trilha

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Mon, 14 Sep 2009 16:31:00 +0000

Você que é forte e tem as rédeas da sua vida em mãos, cheia de cicatrizes, que foi se marcando com o tempo e alimentou medos agora comigo se desfaz dessa pele de lobo e volta a ser cordeiro. Pois é dobrando-se à minha vontade, subjugada e deposta do domínio sobre si própria, posse, não mais senhora, assim é que te torno livre. Porque te protejo e te castigo, faço-te mulher e torno mesmo o seu lado masculino sodomita, quero você minha, não mais sua. Pois é com a sensibilidade de Safo com que te exploro e sadicamente te torturo, para ser o seu deus que molda com as mãos sua Eva e deita-se com ela. Quero despir seu corpo e alma, para te fazer voltar a ser animal em cio, selvagemente adestrada para dar prazer, com a servidão e fidelidade de uma cadela. Vou te aliciar com palavras sujas e te humilhando me banho junto no lodo para mostrar que não importa como, nós somos o que somos e somos dessa maneira imperfeita, perfeitos um para o outro.

E assim como serei o mais cruel, estupro consentido, porém sempre violento, serei o mais carinhoso dos seus amantes. Te dizendo as palavras que seus ouvidos sempre mereceram, mas que você procurou em outras bocas. O carrasco e o libertador, divino e profano, todos os papéis havemos de representar no palco dos lençóis porque em nós há uma legião de personagens que querem vida. No entanto só com você os meus demônios querem contracenar. E no inferno da carne o paraíso da alma reside, pleno por segundos eternos. E reduzidos na exposição dos sentidos excitados e abatidos, dos corpos, das almas que os governam, da razão que a própria razão desconhece, do mistério de amar, nos encontramos. Não existindo mais para onde ir quando se alcança o infinito, retornar a essa sensação redescobrindo os signos de cada tempo da nossa história será como se fosse a primeira e a última vez. Seremos felizes como somos agora e como fomos desde o começo e ainda assim, seremos muito mais felizes do que a língua dos anjos pode profetizar.

Porque não há mapas a se seguir, mestres a consultar, só a nós cabe o direito e o insulto de ousar, e nós, humildemente o fazemos da melhor maneira possível. Toda a punição advinda dessa trilha será bem-vinda, porque o gozo é incomparavél, inesquecível.

Minha garota é assim

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sat, 12 Sep 2009 19:32:00 +0000

Tudo posso naquela que me fortalece

Dos destroços haverá sempre a derrota breve

Pois não vou cair, sem me erguer mais forte

Com você ao meu lado, faço-me um grande homem

Somos os primeiros e os últimos

O passado, o presente e o futuro

E os meus sonhos estão vivos

Conosco, com os nossos filhos

Guiado pelo amor, caminho pela terra

A verdade é que você é a minha medida certa

De felicidade, amor pois que é palavra essencial

Você me é como o ar, insubstituível, vital

O JARDINEIRO - VERÃO (Capítulo Seis)

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sun, 06 Sep 2009 14:13:00 +0000

Matar era um pensamento recorrente em sua mente, no entanto ele se esforçara tanto para tentar compreender o seu inimigo que uma parte de si próprio acabou por se tornar o outro. Uma voz que não era a sua lhe aconselhava dentro de sua mente para não fazer nada estúpido para não se arrepender. Allan adiava e hesitava em tomar qualquer atitude porque no fundo, mesmo apesar de tudo, o jardineiro havia conquistado o seu respeito e em seu íntimo Allan o admirava. Talvez esse sentimento tenha se solidificado quando o jardineiro lhe disse que talvez existisse uma maneira de ajudá-lo. Por mais que Allan tentasse mostrar que estava grato nada podia negar o fato dele desejar ganhar as ruas novamente; as horas olhando para a janela o denunciavam. Aquele quadro quase imóvel do beco era a sua única forma de relembrar um mundo distante e cada vez mais perdido.

_Há uma possibilidade, Allan, de você conseguir sair novamente, mas pra que isso possa ser feito você precisa morrer.

Allan estremeceu. Inconscientemente, ele tentava decifrar o que o jardineiro queria dizer, como se os seus ouvidos tivessem se enganado e a sua voz e os movimentos de sua boca não combinassem.

_Deixe-me ser mais claro... Allan, o irmão de Edgar, vai precisar morrer. Mas para que isso seja possível vamos precisar de um corpo, se você entende o que isso significa.

Matar, era isso o que ele insinuava. Ao invés de ser agressivo como quando o torturou, o jardineiro mostrava desde o dia em que se tornaram amigos uma maneira maliciosa e ao mesmo tempo delicada, um cinismo muito particular, de falar. Eram, desde aquele instante, íntimos. O que ele sugeria era deixar sua identidade para trás e apenas esse pensamento deveria fazê-lo ponderar, mas Allan já desistira de si mesmo depois de ter tirado a vida do amante da esposa do seu irmão. Seu verdadeiro eu era outro ser, muito mais obscuro e perverso.

_Sim, o que for necessário. Tenho certeza que você já pensou em alguém para servir de "voluntário".

Respondendo do mesmo modo, fez um quase sorriso abrir no rosto de seu amigo; Allan sabia como agradá-lo.

_Conheço as suas preferências, Allan. Depois que você conhecer a minha sugestão, você vai me agradecer por reaver sua liberdade e tirar da face da terra alguém tão abominável.

De fato, seu amigo tinha razão. O escolhido era um homem da mesma idade de Allan, um promissor cirurgião geral que abusava de suas pacientes enquanto elas estavam sedadas, covarde e nojento. Allan se espantou em como aquele ato covarde ofendia o jardineiro, mas não era a falta de ética que o incomodava, era simplesmente a ausência direta de dor ou humilhação. Se aquele homem fizesse algo semelhante com as suas vítimas enquanto elas estivessem conscientes, Allan não saberia dizer se o jardineiro reprovaria tanto tal conduta.

A sua falsidade na sociedade era ainda mais repulsiva, representando um exemplo de uma jovem elite que honrava as velhas tradições e comprometimento com as causas sociais. Esse escolhido era um rosto conhecido e o seu desaparecimento por si só seria o suficiente para distrair a atenção de todos sobre Allan tornando sua morte notícia de ontem.

_Então... O que me diz, Allan? Esse lhe parece uma boa escolha?

Era estranho e excitante observar as pessoas incógnito e a experiência do jardineiro mostrava o quanto ele estava acostumado a fazer aquilo. Ele podia contar pela rotina e o lixo de alguém a história de sua vida. Através de telefonemas ele conseguia o resto. Como ele fizera com ele próprio, pensou Allan. Testemunhar como o seu sequestrador agia era absurdo, se tornar como ele era ainda mais perturbadoramente tentador. Ter o seu poder, seu controle...

A confirmação dos abusos se deu quando o jardineiro ligou para uma das pacientes do doutor e lhe disse que sabia o que o seu médico vinha fazendo com as mulheres em seu consultório. A mulher, chorando, disse que ela estava sedada e o que ela contara para a polícia era loucura, que simplesmente queria ser deixada em paz. Distraída e nervosa, atravessou o cruzamento sem olhar e um carro a acertou em cheio. O corpo esbelto e atraente subiu no ar como uma bailarina bizarra e caiu no chão de novo já sem vida. De dentro do furgão eles assistiram aquela mulher morrer e um prazer sádico brilhou nos olhos do jardineiro.

De volta, Allan sabia agora onde estava. Em um bairro pobre e distante do centro da cidade, poderia guiar a polícia até o seu cativeiro e descrever quem era o seu sequestrador, porém não havia mais razão para nutrir esses pensamentos. Era hora agora de planejar a captura de sua vítima. Há muito tempo Allan não se sentia tão ansioso e uma sensação familiar que ele não se lembrava mais retornou, era como se ele já tivesse feito aquilo antes.

Gargantua

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Sun, 23 Aug 2009 13:25:00 +0000

O criminoso sobe arrastando-se pelos degraus até o cadafalso e lá na forca profere suas últimas palavras. Assim então o chão se abre como se o próprio demônio viesse buscar seu filho que expira como um pêndulo bailando sem ritmo no ar. A árvore onde Judas tirou sua vida retorceu-se em agonia por servir de remição para tal covarde. Desde então só as aves de mau agouro e corvos nela se empoleiram em seus galhos profanos. E a corda ainda está nela presa.

As cabeças se amontoam na cesta a cada golpe da guilhotina e do machado do carrasco e assim a aristocracia e a realeza já não parecem mais tão imponentes. E quanto mais se humilha a elite na hora da morte, mais a plebe grita e comemora pela revolução burguesa que muda apenas os reis e bispos por outras peças, mas que continua usando os peões da mesma forma que seus antecessores.

Com as próprias mãos enforcamos nossas vítimas enquanto dormem, tomados pelo ódio. Enlevados de adoração, damos os mais belos colares de diamantes para conquistar o coração da pessoa amada. Ou ao menos na esperança de comprar afeto. É por coleiras que domamos e puxamos os animais por nós subjugados, os cães, os corcéis, o gado e os escravos.

A criança com sono se enlaça no pescoço do pai quando é levado em seu colo para cama. O afogado que é resgatado das águas agarra-se tal qual a criança agarra-se ao pai àquele que o salva.

O soldado na luta bestial contra o inimigo, sem balas, pedras ou facas, estrangula o oponente e depois é condecorado e feito herói com uma pesada medalha que lhe pesa no peito, parecendo-lhe mais um fardo do que uma glória. No entanto, para o atleta que vence com sacrifício os adversários, nada lhe é mais recompensador do que os louros e o ouro reluzindo sobre seu coração.

Os beijos dos amantes que escapam dos lábios precisam passar pelo pescoço, pela nuca, para anunciar a todo o corpo os prazeres que virão. O gozo que se inicia onde os sexos se misturam e se fundem escala a medula espalhando o aniquilamento e o ópio da carne pelos membros entorpecendo a alma.

As confissões feitas ao pé do ouvido são as que os apaixonados trocam, do mesmo modo os traidores, os mentirosos e os fomentadores de intriga despejam veneno no ouvido daqueles que enganam, pobres os que confiam no julgamento de serpentes. Menos perigoso seria se tivessem uma víbora envolta engasgando-lhe a fala.

O assassino que cobre a boca daquele que lhe foi encomendado dar parte, corta-lhe a garganta fazendo uso da adaga. Da mesma maneira o faz com sutilidade o espinho que preso agarra-se sufocando a quem se acha seguro enquanto se alimenta.

Dizia-se que para garantir que um defunto não sofresse de vampirismo era necessário separar o corpo da cabeça.

A cabeça, o paraíso onde a razão impera é o lar das idéias e dos estratagemas e só através dessa ponte, dessa escadaria é que se liga ao corpo, terra dos prazeres e sofrimentos, das sensações e sentimentos, volúvel, imprevisível.

Nada é mais belo do que os ombros nus de uma mulher e de sua cabeça erguida pelo pescoço orgulhoso por sustentar algo tão belo, enigmático, perigoso e feminino quanto uma esfinge, o rosto de uma fêmea consciente de seu poder.

The Seven Deadly Sins - Os Sete Pecados Capitais

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Fri, 21 Aug 2009 17:07:00 +0000

Luxúria

Vaidade

Avareza

Preguiça

Inveja

Ira

Gula

Em qual deles você vai se deixar cair em tentação?

Wasting My Hate - Metallica

klimekdepetris@hotmail.com (E agora José?) — Wed, 19 Aug 2009 04:02:00 +0000